No habría llegado a correrse, pero seguro que Ballard se habría puesto cachondo con esto. No sé de quién es la sangre, ni por qué está ahí. Supongo que hay una historia detrás. La sangre es un fluido dramático. Por su color intenso. Porque nos cuesta compartirla. Porque no tenemos orificios por donde desalojarla. Es necesario abrirlos. Es necesario herir la carne y perforarla. Y ahí es donde entra el dramatismo. Siempre hay una historia alrededor de un nuevo orificio. Es fascinante el modo en que la naturaleza humana se adapta a las heridas más traumáticas. Por eso admiro tanto a los cirujanos. El cirujano se enfrenta a todas las permutaciones de la carne. La mera noción de prolapso rectal me estremece. Sin embargo, estoy convencido de que el camino hacia la transhumanidad, lejos del veganismo, la macrobiótica y demás histerias, pasa por perder el miedo a redibujar este saco de humores que es el hombre. Estamos educando a las nuevas generaciones en una estética ingenua, que les aleja de su condición humana. Hemos abolido las aristas, los objetos contundentes, las cuñas y las superficies deslizantes. Ya no quedan catalizadores capaces de contar a los niños historias sobre sus entrañas. Se conciben a sí mismos como cuerpos cerrados, inexpugnables, cuando deberíamos prepararlos para que regresen de su iniciación con un repertorio de ensayos sobre su piel. Los jóvenes de cierta tribu nativo-americana volvían de su ritual iniciático con un dedo amputado. Esa era su prueba hacia su nuevo estatus.
Y aquí va la píldora. Cuidado ojos candorosos. Lo que a continuación se muestra lo lleváis dentro.
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